CARLOS
CRUZ DIEZ. EL COMMANDEUR WILLY
ARANGUREN*
Hace dos meses atrás, el artista venezolano Carlos Cruz Diez
recibió la orden de Commandeur, una de las más altas
condecoraciones que otorga el Gobierno Francés a personalidades
mundiales que se hayan destacado dentro de la cultura y el arte.
La han recibido además los venezolanos Jesús Soto,
recientemente fallecido, Sofía Imber y el escritor Arturo
Uslar Pietri. No es cualquier cosa, cuando viene de la Meca del
Arte por antonomasia.
Quizás Venezuela ha tenido, históricamente, una participación
mucho más activa, en la vida cultural francesa, que otros
paises latinoamericanos por aquella idea de Antonio Guzmán
Blanco por convertir a Caracas en una “Pequeña París”;
también por cuanto nuestro Arturo Michelena triunfó
sobre manera cuando, en el Salón de París, no se le
llegó a otorgar el Primer Premio por cuanto sólo lo
podía obtener un artista de nacionalidad francesa (por lo
que se le dio el segundo premio). La asimilación e investigación
del Arte Francés y de los museos en Francia también
estuvo en la mente de hombres del pincel y del dibujo, como Martín
Tovar y Tovar y Cristóbal Rojas, quien asimiló, por
su naturaleza propia, mucho más el romanticismo francés
que cualquier otro artista. Manuel Cabré, ya en nuestro Siglo
XX, vivió por unos diez años, en la capital francesa,
escribiendo toda una serie de reflexiones y crónicas, ocurridas
allende, que puntualmente se publicaban en Venezuela. Artistas venezolanos
como Carlos Otero, Charles Ventrillón Horber, Eduardo Schlageter,
Tito Salas, Asdrúbal Colmenárez, Esteban Castillo,
César Andrade, se encargaron de mantener una vinculación
y las búsquedas de verdades plásticas en ambos lugares.
Artistas como Oswaldo Vigas o Mario Abreu han bebido de sus fuentes
para reafirmar nuestra identidad latinoamericana y venezolana. Jorge
Pizani, Pancho Quilici, Antonio Lazo entre otros artistas contemporáneos
se han educado en predios parisinos.
Pero sin duda alguna que la vinculación o la incorporación
de Venezuela, en “la cresta del Arte Mundial o Internacional”
se da a partir del protagonismo de “Los Disidentes”.
Es decir de un arte que se hacía más contemporáneo,
alejado de la representación del paisaje, de la figuración
y más cerca de los postulados del abstraccionismo, de la
concepción del arte sin ninguna representación anecdótica
y más bien basado en el descubrimiento de postulados científicos,
de la unión de la filosofía con el arte, en la intervención
de la ciencia; en una idea de arte puro o racional, de la razón,
que podría convertirse en objeto de transformación
de la realidad o que obedecía a estudios de lo formal, de
lo informal, de lo eminentemente plástico.
Y todo ello se dio en París, con una serie de venezolanos
del siglo XX. Es la época del primer viaje a “La Ciudad
de las Luces”, de nuestro Carlos Cruz Diez quien ejercía
la noble misión de ser uno de los pioneros del Diseño
Gráfico en Venezuela. Nos ubicamos en los principios de los
años cincuenta. Desde esta época hasta los actuales
momentos mucha es el agua que ha recorrido el río de la vida
y por supuesto mucha es la investigación que en el campo
del arte, ha realizado Cruz Diez, sobre todo con la investigación
del color, de los colores aditivos, de lo que el ha llamado “Fisicromías”,
de la influencia del color en la óptica del humano, de quien
ve las obras, de un arte llamado “de masas”, de apreciación
más bien colectiva, incorporada a la arquitectura o al paisaje
de lugares adecuados o estudiados para que la obra de arte intervenga,
modifique, transforme.
En nuestro mundo por el arte, tuvimos la oportunidad de visitar
al Taller del artista, en Bello Monte, Caracas, cuando el artista,
Milton Becerra, fungía como su asistente (1979). Nos pareció
un gran local, largo, como un gran laboratorio donde se fundía
la ciencia y el arte, donde se “fabricaba” arte, pero
desde el punto de vista de la alquimia, de lo artesanal-medieval.
En nuestros recorridos, en los años 80, por bibliotecas,
galerías y museos norteamericanos, en búsquedas de
información acerca del Arte Venezolano, nos dimos cuenta
que ya en los cincuenta y sesenta, figuras como Cruz Diez, Jesús
Soto, Luis Guevara Moreno, Pascual Navarro, fueron incorporados
a la bibliografía mundial e internacional del arte.
Cruz Diez está representado en muchas ciudades del mundo,
como el mismo París, Caracas, Tokio, Maiquetía, El
Guri (Estado Bolívar). Nos interesa destacar el privilegio
que poseemos en Barquisimeto, de poder gozar de la gran escultura
citadina “Homenaje al Sol”, única en el mundo
por su diseño, una especie de homenaje a la humanidad, a
lo que representa el círculo concéntrico en las grandes
culturas del mundo, nuestro crónlech contemporáneo,
nuestra forma de comunicarnos con el globo, de estar presentes en
él; el círculo cromático y colorístico
que nos aparta, nos concentra y nos une. Pudimos además disfrutar
de su obra en la muestra que le hiciera la Galería “Juan
Carmona”, de El Impulso.
Cruz Diez es uno de esos seres que trasciende por su sencillez,
por su presencia de Maestro, por su serenidad encontrada. Por todo
ello y por mucho más se le ha otorgado esta Orden de las
Artes, que es como dársela a la inteligencia venezolana.
Por ello debemos congratularnos y estar con este gran artista. Debemos
además cuidar la obra de arte “Homenaje al Sol”
que es nuestra y de toda la humanidad!
*Crítico de Arte. Asociación Internacional de Críticos
de Arte. Capítulo Venezolano.
UN
ACERCAMIENTO A LOS PINTORES POPULARES DE LA CALLE
WILLY
ARANGUREN*
Sin duda alguna existe una concepción errada, diríamos
también peyorativa cuando se habla de “Pintores de
la Calle”. Pareciera ser que quien se refiere a estos profesionales,
de alguna manera, piensa en personas informales, no disciplinadas,
con una vida de bohemia, alentadas más bien por la necesidad
de la subsistencia, con un propósito, como se dice, de actuar
hacia un solo norte: vender sus productor pictóricos.
Tratar de definirlas o encasillarlas puede ser peligroso y hasta
arbitrario a la hora de su estudio, a la hora de saber cuál
es el verdadero lugar que ocupan, en este caso como venezolanos,
como pintores.
Es cierto que, en la mayoría de los casos, se trata de personas
autodidactas o que han recibido pocas nociones o instrucciones del
difícil trabajo de pintar o que no han seguido una carrera
de reconocimiento y auto-reconocimiento, a partir de su intervención
en eventos públicos como exposiciones, certámenes
o este tipo de asuntos.
Hay muchos hechos para pensar que posiblemente no operan en todos
o que tienen sus variables o incidencias: por ejemplo: hay un mundo
o un mercado para ellos, sin inmiscuirnos en los juicios valorativos
y plásticos, sino por el hecho del gusto de que sus pinturas
“se parecen a la realidad”, al paisaje “que yo
veo, que observo”, el “igualito que tal cosa”;
hay una “clientela” compenetrada con este tipo de pintura;
existen unas relaciones comerciales pues ellos deben comprar sus
pinturas, “preparar” sus telas, ir de puerta en puerta
o de bar en bar, de negocio en negocio, ofreciendo su “mercancía”,
que por supuesto no se trata de una obra seriada como potes de sopa,
pero que también, en oportunidades, los cuadros son hechos
a la ligera, sin ningún reposo determinado; una pintura rápida,
demasiado rápida, diríamos, donde la urgencia es vender,
a como de lugar.
Pero también existe en otra oportunidad, el reposo, la investigación
a sus maneras, “la pensadera” para realizar tal o cual
obra; nos encontramos además con el vil o placentero encargo
que distrae la creatividad en aras del consumo.
De forma que se trata de un mundo sumamente complejo, como cualquier
otro y que entra en una competencia hasta desventajosa con la llamada
“pintura culta o académica”, un rechazo por cuanto
ésta puede considerar que se invade su terreno, sin “los
requisitos” para ello. Por otro lado, este pintor de la calle
tiende a marginarse, a “vivir su mundo”, lejos de una
competencia “académica” donde no tiene cabida,
donde es rechazado por cuanto el salón, la Escuela de Artes
(a nivel medio o superior) no han sido pensadas para ellos, o para
el tipo de arte que realizan.
En algunos casos, no se escapa además, en estos pintores,
un cierto sentido de banalidad, de copia de cromos, de hacer una
pintura cruda, una pintura donde no existe una atmósfera.
O de “colores chillones”, o donde se le niega la entrada
al buen uso de simples conceptos plásticos como la perspectiva,
el color, la utilización de un buen soporte, la imprescindible
necesidad de dibujar, el conocimiento de lo cromático, la
necesidad o el conocimiento de la historia del arte (si se quiere),
el sentido que debe tener la investigación, el acercarse
a los museos, a las exposiciones. Sólo una creatividad genial,
o por lo menos fuera de lo común, supera estos problemas:
Bárbaro Rivas, Emerio Darío Lunar, Salvador Valero,
entre otros.
No escapa además el hecho de la necesidad del reconocimiento,
de ser pintores que han dedicado su vida a este mundo, que tienen
20, 30, 40 o más años, pintando, haciendo de esta
actividad del alma y de la mente, su modus vivendi. El hecho de
pasar por esta vida, haciendo un arte para hoy, un arte para lo
cotidiano, para el diario vivir, debe contar, debe tener reconocimiento,
máxime ahora cuando se habla de la fuerza de las minorías,
de hacer justicia, de darle un valor mucho más justo a lo
hecho por el pueblo.
Aunque hay también una cierta desconfianza de lo que provenga
de fuentes oficiales, de “protectores”, de “gente
interesada” por cuanto se teme ser utilizados “como
trampolín”, como personas que pueden ser beneficiosas
para una determinada causa particular, individual y hasta egoísta,
para ser olvidados más adelante.
Y es que, por otro lado, ha habido poco interés de los investigadores,
críticos, historiadores de arte, por estudiar o por dar a
conocer estos problemas o estos hombres y mujeres con sus motivaciones.
De hecho hasta excluyente pues pocas son las mujeres “pintoras
de la calle” que hemos encontrado!!. Aunque, en cuanto a estudios
e investigaciones, tengamos sus excepciones más bien particulares,
en Venezuela, en los casos de Francisco Da Antonio, Juan Calzadilla,
Perán Erminy o Marino Díaz. O en la labor de instituciones
como el Museo “Salvador Valero”, el Museo de Arte Popular
de Petare, la Galería de Arte Nacional, entre otros, pero
todo ello se diluye en el tiempo y en el espacio, como una actividad
más bien marginal, de unos “marginales”, de unos
“Creadores al Margen”, como fue llamada una muestra
hecha, en el año 1980, en el Museo de Arte Contemporáneo
de Caracas. Estos “Pintores de la Calle” han estado
incluso más distanciados de estas prebendas que “aporta”
el capitalismo consumista.
Lo cierto es que además, hay sitios “especiales creados”
por estos pintores, como también, en cada ciudad hay una
“Calle del Hambre”: en Mérida, Maracaibo, Caracas,
Puerto La Cruz. Aquí en Barquisimeto se reúnen en
la Plaza Los Ilustres, en la placita frente al Hotel Príncipe,
frente a la tienda “Fin de Siglo” (¿?) o deambulando
por ahí, en la Avenida Vargas o en otros lugares. Y no podría
haber UN SITIO para estos “Creadores al Margen” donde
pudiesen reunirse, intercambiar mundos, ideas y opiniones y por
supuesto vender, seguir subsistiendo??!!. Es una buena pregunta.
No se trata de vendedores de mercancías, de vendedores informales,
sino de personas que hacen una obra, de personas que, de alguna
y muchas maneras, acentúan o incrementan la idiosincrasia,
la pertenencia, de creadores de imágenes, buenas o malas,
de acuerdo a la óptica de cada uno.
Intuyo y comprendo que muchas de las carencias expresadas anteriormente
se deben a problemas de educación, de formación, bien
informal y formal, que deben ser eliminadas, pero no con un sentido
de protección paternalista desde el Estado o desde las instituciones
que trabajan para con el arte, más bien con la ayuda o el
asesoramiento de estos.
Se trata de un proceso de transformación donde exista mucho
de auto-valorización, de no marginarse, de unirse, de integrarse
desde lo que se hace, pero mejorado en cuanto a procedimientos,
técnicas, recursos, conocimientos plásticos, sentido
de creatividad aunado a un sentido de pertenencia, asunto positivo,
gratamente observable en la mayoría de estos artistas. En
Barquisimeto, debido a esa onda concéntrica e histórica
que suele suceder, muchos emulan por ejemplo, a Rafael Monasterios,
a José Requena, a Trino Orozco, Hugo Daza, y otros, muy pocos,
los desconocen, pero sí se identifican con el paisaje larense,
con los crepúsculos, como un pintor de Caracas, que no conociendo
a Manuel Cabré, puede pintar cientos de veces el Ávila.
No negamos que el exceso de trabajos en serie, acarrea el hecho
de desmejorar el producto, de hacerlo mediocre, asunto que se debe
evitar, pero “la necesidad tiene cara de perro”, reza
el dicho popular. Podría entonces mejorarse ese producto
cuando existan las condiciones educativas, los acercamientos a los
museos, a las galerías, a los libros, a las películas,
al Internet, a diversos medios.
Vienen al caso todas estas elucubraciones y reflexiones, en el marco
de un primer acercamiento del Museo de Barquisimeto y por cuanto
desde la recién inaugurada Galería Municipal de Arte
de Iribarren, se tienen planes precisos para integrar o seguir integrando
a estos pintores a los museos, a los espacios galerísticos,
donde además la Licenciatura en Artes Plásticas de
la UCLA debiera tomar cartas en el asunto. Es cierto que existen
otras experiencias de acercamiento, en el caso de nuestra ciudad
que se deben fortalecer desde el Museo, desde la Alcaldía
de Iribarren, desde la UCLA, desde el Ateneo. Por nuestra parte,
como investigador y crítico de arte, estamos haciendo un
Diccionario de las Artes Visuales Larenses, donde hemos incluido
y seguiremos incluyendo a estos creadores al margen.
El domingo, 12, desde el Museo, llevamos a cabo una maravillosa
experiencia con alrededor de unos 12 de estos pintores, con un jurado
compuesto por Marisol Castillo, Sandra García y quien escribe
esta nota. De verdad que este acercamiento nos llevó a otras
facetas del arte al que poco estamos acostumbrados pero que existe,
con sus relaciones, sus pertenencias, sus conflictos, sus intereses
y formas de ser, pero sobre todo, con una gran calidad humana, una
gran sencillez por parte de quienes participaron como fueron los
casos Ángel Escalante, Eladio Marcano, Marco Hernández,
Javier Liscano, Francisco Chávez, Numa Abarca, Rubén
Álvarez, Freddy Vázquez, José Luis Gles, Víctor
Ramón Zambrano, Rosita Boraure, en el cual resultaron premiados,
Vázquez, Liscano, Álvarez y Zambrano.
Lamentamos que no hubiesen sido unos 30 o 40 los participantes por
cuanto Barquisimeto tiene mucho más que esa cantidad de pintores
de la calle. En ellos se reivindicó el arte, Monasterios,
La Cuesta Lara, el mismo Museo, sus pasillos y jardines, las inmediaciones
de la plaza Bolívar, de la Placita Lara, con un espíritu
de lo añejo, de lo contemporáneo, del rincón
que pertenece al Barquisimeto de siempre, del sitio de la añoranza.
Y en este sentido ganaron la ciudad, los artistas, el Museo. ¡Enhorabuena
por esta experiencia que debiera repetirse siempre!
*WA Asociación Internacional de Críticos de Arte,
Capítulo Venezolano.
SOMBRAS
( publicado: 30 de junio 2004 )
poeta: Humberto
correo electrónico: hpulidou@cantv.net
Mi vida se escapa y en el correr del tiempo
se van cansando mis ojos y envejeciendo mi frente...
se estampa en mi mirada el devenir del hastío
bostezando en silencio aquello que ya esta ausente
Las sombras me atraviesan descarnando mis sentidos
lacerando con sus filos cada rincón de mi esencia
hurgando en la soledad en que se encuentra mi vida
va ahondando inclemente y se va agrandando mi herida..
Veo las sombras agolpadas esperando su turno
algunas me atrapan las más perversas me perdonan..
mi propia sombra se aleja de mi se hace larga
se pierde en el tiempo... se vuelve luz!
Mi sombra es soledad oscura y enmudecida
ocultándome sus ojos y negándome sus manos
ella adormece mis sentidos donde mis penas anidan
donde se ahoga el silencio donde se da la partida...
Las sombras son mi agonía
Ahora trato en vano de percibir el Luz..!!!
Esto es lo que hago cuando disfruto de la soledad, espero que les guste.
Será Verdad
Pregunte
una vez...
¿si es verdad
que la verdad
es la verdad?
Y en verdad,
¿Será verdad
Que en la verdad
Hay verdad?
si, en realidad...
Hay verdad
Que en la verdad
Será verdad,
Y en verdad
Es la verdad
Que la verdad
Si es verdad.
Una vez
Pregunte...
Ebria
Si ya no tengo
memoria y escribo,
es por que tengo
Alma y vivo
Y si ya no tengo
Recuerdos y recuerdo,
Es por que tengo
Esperanza y no estribos.
Bajo las estrellas
No hay quimeras,
Ellas se largaron
Sin su abrigo.
Y sí de repente
Pienso y olvido,
Es porque tengo vacíos
Solo tengo vacíos...
Recuerdos en blanco,
Lagunas mentales
No hay emociones
No hay razones...
Y si ya no tengo
Memoria y te pido...
Es porque tengo
Alma y vino...
Recuerdos
Busque en lugares
una explicación de ser,
encontré en los recuerdos
Aquellas cosas que me hacen vivir.
No vi nada alrededor...
Pero sentía presencias,
No lamente los momentos
Vida era lo no vivo,
Que al final vivía en lo interno,
Y entendí...
A veces es mejor
Vivir y pensar,
Vivir y soñar,
Vivir y esperar
Algo insignificante,
Pero quizás,
Algo mas real
Que lo real mismo.
Objetos,
Circunstancias y personas que se fueron,
Que ya no están,
No las palpo
Pero las siento,
Las presencio y las amo.
Luego contestarle al alma
Estoy sola...
Pero acompañada
De recuerdos...
soy TRYA ...
Gracias. ximelapa@yahoo.co
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Jazz, melodías de cantos y músicas que reflejan la tristeza de los negros de la parte sur de los Estados Unidos. Lugar de antiguos esclavos, del cultivo del algodón, de racismos, de pobreza, de cantos religiosos, de persecuciones. Música con influencias africanas, americanas y europeas. Así, nace el jazz alrededor de 1900. Nace en el dolor, con un ritmo propio. Germina y se desarrolla en un ambiente de pobreza, en los sitios humildes, en las bodegas y en los bares. En el porche de una casa típica de madera de Nueva Orleans ahí, se reúnen para cantarle a la vida, a sus vivencias, música de improvisación, música ecléctica... música para animar marchas, bodas y entierros, música de nostalgias...
Han pasado los años, la humilde Orleans, va a vivir al compás y al ritmo del desarrollo industrial, petrolero, comercial y turístico, que contrasta con la pobreza. Población mayoritariamente negra. Puerto muy importante en el sur de los Estados Unidos. Las melodías de los saxofones, trompetas, contrabajos, pianos, baterías y banjos suenan a la par del desarrollo de la ciudad. El barrio francés, (Le vieux carré) con influencias españolas y francesas se moderniza, pero guardando siempre su estilo.
La ciudad crece; rascacielos, avenidas y autopistas y el jazz se adapta, se enriquece. El jazz está siempre presente. Pasan los años, y un día aparece Katrina y con gran furia destruye todo a su paso. Todo el mundo tiene que irse, algunos se quedan y otros quedan encerrados en sus casas porque no tuvieron la “suerte” de partir, han ido a reunirse así con los grandes del jazz que tienen tiempo que partieron, entre ellos, Louis Armstrong, Ella Fitzgerald, Billie Holliday, Duke Ellington y muchos más.
El agua invade todo, el huracán ha dejado bajo el agua muchas casas; sin techos otras, no hay luz ni agua, todo ha cambiado; hay que salir, abandonar la ciudad. El cielo se llena de helicópteros... en la memoria de sus habitantes se oyen recuerdos de las melodías de jazz, pero es opacada por el ruido que hacen las libélulas mecánicas, que vuelan sobre estos lugares inundados tratando de recoger algunas personas. Hay lanchas que ayudan a sacar a las personas de sus viviendas, pero en realidad son pocas...
Hoy, no se oyen las músicas y los ritmos jazzísticos. ¿Han desaparecido! La soledad y el desplazamiento a los sitios de albergues para los damnificados. Hay personas perdidas, niños sin padres, padres sin sus hijos. Todo ha cambiado. En algunos techos hay personas esperando ser rescatados.
En las noches sin luz, tan alejada de las noches de jazz de los bares típicos de Nueva Orleans, se oyen las notas del ladrar de los perros que hacen coros, como si fueran integrantes de una banda de jazz en medio de tantas violaciones, violencia y desolación. Otros animales cantan o gritan notas de desesperación, temor o asombro.
Los niños, algunos, no comprenden cómo de repente todo es diferente. A las personas adultas el silencio les invade, la soledad se les impone. Hoy, han dejado todo... sus pertenencias, sus juguetes, sus amigos, los recuerdos de sus barrios, sus animales y algunos, a sus seres queridos. Han dejado parte de sus historias, y como páginas de un libro deshojado quedan esparcidas en medio de la destrucción y el caos. Sólo guardan y conservan el recuerdo de la Nueva Orleans con sus notas musicales. Hoy, en la tristeza, el sonido metálico de la trompeta tiene una sordina. El piano navegando con sus teclas, como si fuera una pieza nueva de jazz, como si estuviera improvisando un nuevo ritmo o una pieza de teatro... existe un silencio total.
Las personas se preguntan ÀQué pasará con el jazz? ÀQué pasará con todas las personas que lo han perdido todo, que han perdido un ser querido? ÀVolverá a ser como antes? Han dejado sus recuerdos, sus memorias. Las notas y las melodías que siempre fueron tristes, continuarán brindándonos nuevos ritmos. Hoy, no lo son, hoy no hay ondas sonoras, las notas musicales no existen en este momento. Hoy lo más importante es la vida, volver a tomar el ritmo de la respiración, el vibrar del latido del corazón... pasará el tiempo. Y más tarde las melodías serán más melancólicas, más lúgubres y dentro de la tristeza, paradójicamente, habrá alegría, porque así es el jazz.
Mientras tanto, unos no saben que hacer, con interrogantes. Están en unas grandes pesadillas. Sin saber que harán con sus vidas. Hoy las notas musicales bañan en la tristeza, y en el dolor, pero, mañana volverán a sonar, porque Nueva Orleans nació, creció y se formó en cantos tristes, con cantos de sufrimientos, con perfume de algodón, con cantos de recuerdos de esclavos, con dolores de racismo.
Pasarán los años y de nuevo sonarán los saxofones, las trompetas, las baterías, los contrabajos, las cuerdas de los banjos animarán con sus sonidos metálicos que repercutirán en su caja de resonancia y las teclas de pianos se moverán al comás de los ritmos del jazz. Volverán a darnos nuevas melodías pero, como siempre, habrá nostalgia y tristeza, pero, Nueva Orleans no morirá y nos dará nuevos cantos, nos cantará nuevas piezas y esta será una pausa, la que están pasando en este momento, difícil y de gran desesperación y lejos escucho, en mi imaginario, el sonar de las teclas de un piano, y el bordoneo de un bajo, y se me llena la mente de optimismo, y sé que todo pasará.
Y Nueva Orleans volverá a ser como siempre plena de ritmos, melodías, sus nostalgias y sus tristezas y la alegría de sus habitantes... y sólo quedará el lejano eco de unos días difíciles en otra historia más, de esta ciudad...
Esteban Castillo
( publicado: 13 de Mayo 2005 )
poeta: Maria Alejandra Aldana
correo electronico:
orquidea963@hotmail.com
DECIR TE QUIERO
Decir te quiero
arrastra, la pureza divina,
emergen del abismo todas las margaritas,
que importa que ola golpee contra tu pecho,
si le dices a alguien que el querer es sincero,
una palabra a veces,
es todo el universo,
bajan de su escondite
los ángeles inquietos,
navegan indecisos las barcas de tus dedos,
deseando escuchar una frase silente,
una sonrisa absurda
una canción antigua,
y nos quedamos mudos,
sosteniendo a la dicha,
Decir te quiero,
no basta,
jamás es suficiente,
describir los instantes, luces resplandecientes,
soñar con una playa,
abrazar al ocaso,
pintar las acuarelas, de los tiernos abrazos,
crecer junto a la aurora,
retroceder el mundo,
vivir en un segundo, la pasión de lo oscuro,
decirte al oído,
lo noble de tu alma,
que tus manos son letras
que los poetas aman,
decirte frente al cielo
que tu pecho es mi puerto,
que tus pies me arrebatan
el piso de lo incierto,
que la esencia misma,
se oculta en tus cabellos,
que no existe otra magia,
mas que la de tus ojos,
Decir te quiero,
no es fácil para algunos,
es sencillo si amas,
es único, si eres valiente,
Decir te quiero,
es tórrido en invierno,
es el principio de todo,
es eternidad,
sin tiempo.
EL SECRETO DE LAS LAGRIMAS
Nacieron justo antes la vida,
crecieron con el horizonte naranja,
bailan la canción de la desdicha,
duermen en los brazos de esperanza,
Recorren las mejillas soslayadas,
crispan el dolor de una mirada,
se bañan en la angustia, y la alegría,
convierten las palabras en nostalgia,
El anhelo de partir con la llovizna,
las condensa con la brisa enamorada,
las envuelve entre sollozos y palabras,
se calman con el ímpetu del aura,
Su presencia embelesa a los poetas,
su misterio es virtud que no se trama,
su dulzura atiende a la memoria,
al recuerdo de una vida, que se marcha,
El ardor que se produce en la piel,
cuando bajan silenciosas por tu cara,
es la certeza de la sal que aun esconden,
en las entrañas invisibles que se palpan,
Lagrimas de lirios encarnados,
agua destilada de las hadas,
humedad que dejan a su paso,
cuando se ven desiertas alboradas,
Lagrimas de cielos tempestuosos,
como gotas frías en invierno,
con largas manos que estremecen
el corazón rutilante de un secreto.
ES UN ANGEL
La pureza de su ávida mirada,
hace gala a la serena marejada,
que juega sin cesar con la frescura,
que traen las alondras en sus alas,
Sintiendo una brisa armoniosa,
que enjuga con esmero la fragancia
un olor de duraznos y manzanas,
que destila a su paso por la estancia,
Y sus cabellos ondulados como sedas,
que danzan agoreros en el álamo,
donde el cielo les mira de embeleso,
celebrando de nuevo su llegada,
Con gracia caminan por las nubes,
por la tierra, el aire o la montaña,
sin rumbo que defina la alegría,
desterrando la nostalgia de las almas,
Sus vestidos son el murmullo del viento,
sus coronas, las estrellas mas lejanas,
con cálido gesto pronuncian sus nombres:
Amor, Fe, y Esperanza,
Mejillas ruborosas de ternuras,
gentileza fervorosa que no calla,
haciendo de sus manos el escondite,
cuando congelas de miedo tus ansias,
Puede su cariño salpicar,
de rocío. a la inquieta madrugada,
para darle el calor que le hace falta,
al que duerme silencioso en la alborada,
Quizás los ojos no distingan,
su presencia próxima en tu ventana,
mas el corazón lo ve,
lo siente, lo invita... sin palabras,
Comparten la vida que no acaba,
en la duda, el desespero, en la falacia,
en los momentos mas oscuros,
también en la claridad de la mañana,
Si despiertas con ganas de mirar,
la verdadera luz que te protege,
entonces veras con esplendor,
a ese ser luminoso que te llama,
La premura que oculta su sonrisa,
es por regalarte un ramo de ilusiones,
velar tus sueños con esmero,
y orar junto a ti con esperanza,
Y cuando dudes de su existencia,
de que estas solo con tus lagrimas,
sentirás la divina gracia,
en la comprensión del amigo que no falla,
Ese ángel que creías irreal,
esta en la solidaridad humana,
en los seres nobles... candorosos,
que dan todo, sin esperar nada.
Solo un ángel, mantiene su creencia,
en su corazón, en su afecto, en su alma,
en las obras que enaltecen su conciencia,
en la supremacía de Dios, que le acompaña.
LA ESPERANZA DEL AMOR
Esperanza, era aquella ventana que daba al jardín secreto de los madrigales,
Amor, era aquel barco encallado en el puerto de la gloria,
Esperanza, era aquella nota melodiosa que cantaban las aves al sol,
Amor, era aquel estanque escondido entre los bosques del alba,
Esperanza, eran aquellas manos tibias que abrigaban en invierno,
Amor, era aquel cometa radiante que surcaba el firmamento,
Esperanza, era aquel crepúsculo de verano que acariciaba las olas,
Amor, era aquel rumor espumante que danzaba entre sus ondas,
Esperanza, era aquella mirada serena de la madre afectuosa,
Amor, era aquella frescura oculta en los ojos de la aurora,
Esperanza, era aquel retrato sagrado de la luz en una alcoba,
Amor, era aquel otoño que declamo sus lisonjas,
Esperanza, era aquel viento que renovaba la bruma,
Amor, era aquella estación eterna de la dicha taciturna,
Esperanza, eran aquellas palabras sabias que no se olvidan nunca,
Amor, era aquel nombre que se dice con ternura,
Esperanza, era el reloj que detenía a la amargura,
Amor, era aquel tiempo que marcha sin sombras que le circundan,
Esperanza, era aquel momento que disipaba las dudas,
Amor, era aquel instante templado que llegaba con premura,
Esperanza, era aquel clavel que adornaba las alturas,
Amor, era aquel bouquet que aromaba las blondas de la dulzura,
Esperanza, era aquel beso que se daba con apego,
Amor, era aquel abrazo que se siente desde lejos,
Esperanza, era aquella fábula hermosa que distraía las angustias,
Amor, era aquel recuerdo que maduraba las frutas,
Esperanza, era aquel espacio que llenaba el cariño,
Amor, era aquel afecto que se tiene desde niño,
Esperanza, es ese ángel que te protege de los peligros,
Amor, es ese ser sublime, que aun, camina contigo,
Esperanza, es creer en el amor infinito,
Amor, es la esperanza de sentir a Dios, en el fondo de ti mismo.
SOMBRA DE UN AMOR
Nubes veo a su alrededor,
cementerios de recuerdos han desencadenado un cataclismo,
corren a su diestra,
se esconden entre matorrales violetas,
siguen sus pasos,
se levanta antes de que amanezca
impávido frente a la ventana observa su rostro,
la felicidad se desliza por sus mejillas,
y la traición busca salida,
la oscuridad del engaño le estremece,
Es cruel su gozo,
traspasa sus venas,
hiriendo de muerte a su corazón,
que absurda manera de sufrir,
allí, inerte,
sin vestigios de su bella historia,
Ayer,
solo ayer,
paseaban las estampas
sobre la arena húmeda,
navegaban juntos por los sueños,
compartían caricias,
besaban cada gota relente,
jugaban bajo la lluvia,
Ahora, todo es gris,
las nubes se han posado sobre la dicha,
el ocaso se ha quedado en sus ojos, sin salida...
las lagrimas no retornaran mas a su escondite,
se quedaran con el perpetuamente,
destilan un amargo veredicto,
ha sido juzgado,
sentenciado a robarle sus pasos,
caminar detrás de ella,
silente y distante,
Puede verla,
su placidez rompe su esperanza,
pero su agonía, vale la pena,
es su vida,
la que un día fue suya,
es su cariño,
el que le perteneció entero,
hoy, es su principio
sin final...
Las horas no tienen tiempo,
las saetillas no marcaran su regreso,
no volverá a sus brazos nunca mas,
Ahora,
su paraíso es ella,
su mundo es su luz,
rondara su cuerpo sin tocarla
y un suave céfiro rozara sus cabellos,
Entonces,
sentirá una vez mas
su amor,
y esa angustia que le agobia, partirá,
Solo será su ángel,
sus alas en el viento,
su castillo de cuentos,
su eterno caballero,
su faro frente al puerto.
su roca sobre el mar,
la sombra de un amor,
que jamás se ira.
FOTOGRAFIA
Plasmar tu luz en un papel,
retratar el ocaso naranja de tu tristeza,
es buscar entre hojas secas ,algún árbol dormido,
condensar el verano con la primavera de tu cuerpo,
Es casi rozar el sol con los dedos,
Tanto he caminado,
tanto he buscado,
tomar en un instante la belleza escondida,
el alma distraída,
la sonrisa perfecta,
y encontré que en tus ojos existe un momento,
que sume todo en uno
y perdure en el tiempo,
Solo se puede ver, la mirada de un ángel
en tus lagrimas dulces,
en tus gestos amables,
no se puede pintar la nostalgia de un ave,
ni el palpitar impetuoso de un corazón sangrante,
mas fácil es volar por el cielo sumiso,
pasear por las colinas de las nubes amables,
soñar es descifrar el canto de una sirena,
ocultar la alegría que derrama la pena,
diluir entre espuma, al mar de la esperanza,
y arrastrar el sonido a la orilla de un río,
Escribir en el aire las notas consonantes,
entonces el camino es una encrucijada
no se ve desde lejos hasta llegar el alba,
la belleza se mece entre los abedules,
en la estrella dormida de unos ojos azules,
en el rojo cereza de unos labios carnosos,
en la cintura estrecha de un cuerpo silencioso,
Un retrato bonito
se toma con el alma,
tocando suavemente la calidez calmada,
besando la dulzura,
palpando la extrañeza,
mojando con tu piel otra que se asemeja,
Es una odisea hallar
la madrugada oscura,
que entregue con ardor el secreto de nácar,
no es necesario morir para ir al paraíso
puedes vivir en el, si miras como un niño,
transitar las arenas que estremecen el viento,
llegar hasta el consuelo,
que guardan los secretos,
Una fotografía
es tocar con los ojos,
es contar golondrinas,
es ver en cada rayo el final de la espera,
el principio de la vida.
HALADA SUAVIDAD
Un camino encontrado tras la cuesta
De ese mar inmensurable de gaviotas,
Que reflejan en su espejo cristalino
El aroma impregnado de violetas,
Esa halada suavidad que le hace gala
A ese cielo adornado con estrellas
Meciendo entre nubes sigilosas,
A los querubes que vuelan los cometas,
Siento cercana la brisa juguetona,
Que danza sin cesar sobre la cima,
Aquella que describen los poetas,
En historias, mitos y leyendas,
Si, amor de frutas y rocío,
Vengo a declararte mis secretos,
Te los digo esta noche soslayada
Cuando duermes en los brazos del lucero,
Una clara luz hace prestancia,
De tu tez morena que enamora
Y se encienden los rubores de la luna
Cuando adornas mi cabeza de amapolas,
Que seria de mi sin tu dulzura
Sin tu risa fresca y armoniosa,
Son tus brazos extendidos hacia el norte,
Que me esperan ansiosos cada mañana,
Esa canción suena en mi cabeza
Como un himno al héroe de mis cuentos
Un homenaje que te hacen los violines,
Los turpiales, la lluvia y el céfiro,
Estremezco al saberte solo mío,
De que tus ojos vivan en mis sueños,
Que tus suspiros aviven esta hoguera,
Que encendiste para siempre en aquel tiempo,
Esa halada suavidad que se desborda,
Hasta la playa tibia de mis besos,
Donde descansas en los dias taciturnos,
Donde develas ardientemente tus misterios.
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